万书楼

的胡椒气息弥漫开来，这熟悉的滋味却像一把生锈的钥匙，猝不及防捅开了记忆深处最痛的那把锁。 “师哥，甜沫……快好了。”李三的声音有些发紧，勺子搅动的节奏慢了下来。他盯着锅里升起又破裂的气泡，眼神渐渐失焦，“每次熬这甜沫，总像有根针往心窝里扎，师父他老人家……师叔他……”他猛地闭紧双眼，喉咙剧烈滚动了一下，仿佛在吞咽一把烧红的砂砾，“是我害了他们啊！” 大师兄正坐在矮凳上，闻言抬起头。灶膛的火光映着他棱角分明的脸，那双历经风霜的眼睛凝视着李三紧绷的脊背，里面没有责备，只有深不见底的沉静与理解。他放下手里的柴火，缓缓站起身，宽厚的手掌落在李三微微颤抖的肩头，那力道带着一种沉甸甸的抚慰。 “三儿，”大师兄的声音低沉而平稳，像深秋的河水，“我明白。其实，我和你...